Corvo

Há quem engane a qualquer um que confie e se preste, como uma teia de aranha vazia, que mata aos poucos, pelo cansaço e pela falta. Basta cair. Um corvo, falso, com olhos que brilham e enganam e que ninguém decifra ao certo, porque talvez não haja o que decifrar. Talvez lhe recheie o vazio e a estupidez... como um mau agouro, que te seca, te esvazia, te enlouquece. E mesmo que o tempo passe, aquilo não te sai da cabeça e gralha a cada vez que a pena da paz se assente em falsa calma, em falsa palma. É um espetáculo vão. Nem com muita força se acha um sentido. Talvez sirva apenas pra descobrir que o ideal de todos é tolo, é louco e ensandece. Te deixa vulnerável, sentindo-se estúpido, oblíquo. "Pode vir que eu te seguro." Só que não. É como, cheio de fome, morder uma carne podre. Segundos de expectativa doce e minutos infinitos de ânsia e vômito. Há quem morra sem nunca se apaixonar de fato. Há quem se mate aos poucos se apaixonando cada vez mais por cada vez menos. E eu, para fertilidade da poesia e gozo da agonia, eu sou desses.